她面前摆着一碗清汤挂面，热气袅袅地往上冒，白的葱花绿的菜叶浮在汤面上，卧着的荷包蛋煎得恰到好处，蛋黄被薄薄一层蛋白裹着，透出朦胧的橙色，像天快亮时东边山头的那一抹光。面端上来已经三分钟了，她没动筷子，就那么安安静静地坐着，琥珀色的眼睛盯着碗里的面，目光却是散的，像在透过面条看什么别的东西。 巴刀鱼靠在灶台边上，右手掌缠着酸菜汤从急救箱里翻出来的纱布，缠得跟个粽子似的。纱布底下是烫掉的一层皮，火辣辣的疼，但比起刚才那场恶战的惊心动魄，这点疼只能算毛毛雨。他用左手握着锅铲，有一搭没一搭地铲着锅底的焦痕——刚才那一锅金光炸开，锅底糊了一层黑渣，铲了半天还没铲干净。 酸菜汤把那个昏迷的瘦高个男人拖到了角落里，往他身上盖了条油腻腻的围裙，又在他脑袋底下垫了块抹布...